my bedroom is getting empty
i'm making space for the things we'll never see

i did you wrong again
the bright lights will never gonna be the same
the dammed
the little things almost planned
always the awful sound
always an empty road

pockets full blisters
a mind full of faithless ideas
there's always the shadow of a man
looking as if lightning for someone
looking as if lightning for someone new
looking as if lightning for someone
  
i hate everything that comes into my mind when i'm not with you
i hate everything that comes into my mind when i'm not with you
i hate everything that comes into my mind when i'm not with you
i hate everything that comes into my mind when i'm not with you 

29859999

they don't ever wanna make an impression
they wanna get stuck in your skin

she's running out of weed

i'm running out of veins

the ghosts that have left marks on the spirit remains

you're just a horrible morning and i am an awful night
i can't erase your look from my eyelids

and they think everything will be alright
honey, nothing was inside
we're all waiting in the queue for the outside

no, i don't wanna share my bed with you
however, i'd die to see you choke with my sheets
she broke all your bones but you still smile
however, we know i'm only a secret for yourself

and they think everything will be alright
honey, nothing was inside
we're all waiting in the queue for the outside

Tristes alegrando tristes. Eso somos.

Corrompidos esperando quitarle las manchas al cuchillo; desaparecidos gritando por no ser encontrados mientras corren hacia la oscuridad. No esperamos nada más que una simple respuesta, una afirmación de que alguien del otro lado está sonriendo. Y ambos dos sabemos que esa sonrisa dura menos que el vuelo de un pájaro a la luz de la luna por las noches.
La ironía rebota por las paredes. Las lágrimas mojan todo. Hacemos reír al otro cuando el objeto del chiste somos nosotros. 

Tal vez esta sea la respuesta más simple: el dolor ajeno es el propio y se hace uno solo. Al fin y al cabo todo lo que queremos es salvarnos a  nosotros mismos, pero con alguien para vernos levantar la bandera de la victoria. O de la derrota.

Las lágrimas le corrieron la tinta en la hoja y un suspiro de frustración entre aquella orquesta de angustia se pudo escuchar. Los papeles no tenían nada importante pero debían ser firmados.

Un par de garabatos por acá y en el otro párrafo.
Se detuvo a leer una oración. 

Otra lágrima. Sobre un nombre.

Nadie importante. Podía seguir.

La segunda hoja tenía mas palabras incomprensibles. Todas horribles. Todas manchadas por lagunas saladas.
En la última y tercera hoja se detuvo.

¿Era esto lo que quería? ¿Lo que realmente quería?

Pero cuando las últimas lágrimas bajaron desde su mejilla hasta la punta izquierda del papel el tiempo ya se había acabado. Había firmado el pedido de captura hacia su propia alma.

Fue ahí donde bajó el mismísimo diablo en forma de cuerda atada al techo y enganchada a su cuello.

Se escuchó una mala palabra pero era inentendible. 

No salieron más sonidos. Solo lágrimas.

Se había terminado.